Как лист осенний, выпущенный ветром
Себе пристанище предзимнее искать,
Сознание, влекомо дивным светом
Стремится изначальной сутью стать.
Как тяжело ему в телесной колеснице,
В границах разума как в тесноте тюрьмы
Оно, беспамятное, в кандалах томится
Средь пошлых образов и духов мелкой тьмы.
И, заключенное в глухие покрывала,
Отсчет ведет томительности дат;
Как всемогущему - ему и мира мало.
Нужна свобода, впрочем. Ну, и фарт
16 ноября 2017