Деду Морозу устала писать я,
нынче к нему отправляюсь сама.
Кружат снежинки в тоненьких платьях,
в каждой- желание, в каждой- мечта.
Я тороплюсь со снежинкою в сердце,
что на небесную почту пенять.
Город укрыли надежды конверты,
как снизошедшей зимы благодать.
Сяду в маршрутку до Сказочной улицы,
только бы мне остановку найти.
Скрип под ногами, дороги сутулятся,
в тягость им праздничный воздух Москвы.
Дышат проспекты хурмой и ангинами,
пробкой уже подавился Ашан.
Ёлки плывут, суматохой гонимые,
радость дарить по дворам и домам.
Счастья всегда не хватает и хочется,
я за своим тоже очень спешу.
К Деду Морозу, наверное, очередь.
Может быть в ней счастье я отыщу?