Я сам себе
кажусь
неотразимым
В быту
старух
и немощных калек.
Но этот стих
не допишу
за зиму
И эту жизнь
не оценю
за век.
В моей строке
табачный дым
осядет
И соль слезы,
слезавшая
с ресниц.
Тягуч поток:
я в траурном
параде,
Из-за вуалей где
не разобрать мне
лиц.
Я думал, это
лишь игра
словами,
Вертя на пальцах
столько
необъятных фраз!
Я в строках
раздеваюсь
перед вами
И рёбра
раскрываю
напоказ.
Внутри —
осела пара
чёрных лёгких —
Они,
как мать, молят
оставить яд,
Но мне без
дыму, как без
подоплёки,
Не выстроить строки
под нужный
ряд.
И, вот,
опять! Опять
одно и то же:
Дым сигарет,
терзанья,
"Я" везде!
За зиму
мне, увы,
не подытожить...
Ай, пусть!
И чёрт с ним!
Дайте-ка гвоздей
В ладони вбить!
По одному
для каждой.
И не спущу свой
тяжелейший
крест!
Я понял:
ошибаться
можно дважды...
А можно и
пока
не надоест!
Я понял!
Понял ясно,
зримо,
Что горе
бешеный
не утомит свой бег.
Я этот стих
не допишу
за зиму
И эту жизнь
не оценю
за век...