Его судьба – зима и осень.
Ее – весна и летний цвет.
С людьми, подчас, суровый очень,
Он нес себя сквозь бремя лет.
С гримасой шел он на работу,
И с отвращением домой.
Любовь считал дурной заботой,
И штукой глупой и шальной
Одет неряшливо и бедно,
Он радость не искал в вине.
Улыбки луч исчез бесследно,
С его лица. Храпел во сне.
Она была янтарным светом,
С веселым чертиком в глазах,
Готовой рифмой для поэта.
И радугой в прекрасных снах.
Гоняя голубей по крышам,
Она летала над Москвой.
И, сделав свет Луны потише,
Спала, укутавшись листвой.
И в декабре, а может в мае,
Однажды вдруг сошлись пути.
Того, кто шел по жизни маясь,
И той, что шла его спасти.
И замер город присмиревший,
В надежде таинства любви,
Глаза их встретились, конечно.
И вот, почти, «Благослови…»
Она, с улыбкой белозубой,
Взвилась к вершинам тополей,
А он, скривив в усмешке губы,
Зашаркал в склеп пустых аллей.
А вы все ждали – будет чудо?
Глаза в глаза? Рука в руке?
А мир, друзья, он очень нудный.
У фей нужды нет в чудаке.