Над пожарным щитом говорю: дорогая река,
расскажи мне о том, как проходят таможню века,
что у них в чемоданах, какие у них паспорта,
в голубых амстердамах чем пахнет у них изо рта?
Мы озябшие дети, наследники птичьих кровей,
в проспиртованной Лете - ворованных режем коней.
Нам клопы о циклопах поют государственный гимн,
нам в писательских жопах провозят в Москву героин.
Я поймаю тебя, в проходящей толпе облаков,
на живца октября, на блесну из бессмертных стихов,
прям - из женского рода! Хватило бы наверняка
мне, в чернильнице - йода, в Царицыно – березняка...
Александр Кабанов
Досмотр
Я любил разъезжать по далёким, чужим городам,
И однажды проездом решил посетить Амстердам,
Посетил, посмотрел - оттянулся в голландском краю,
Проспиртованный в хлам на таможне спокойно стою…
Амстердамский таможенник, с виду - конкретный циклоп,
Подозрительно смотрит на мой поэтический лоб,
И вопрос задаёт:
- Ничего запрещённого нет?
- Разумеется, нет! - широко улыбаюсь в ответ.
Я везу только три чемодана бессмертных стихов,
Достояние нынешних, да и грядущих веков:
Там клопы исполняют любой государственный гимн!
А таможенник:
- Опа! Пройдёмте, сейчас поглядим!
- А чего тут глядеть-то? - ему возмущённо ору,-
- Так вчера, поутру, улетал ваш собрат по перу,
Говорил, что "великий писатель российской земли",
А потом - из него с героином пакет извлекли...
Так что мне чемоданы бессмертных стихов не нужны,
Но проверить хочу то, на что вы надели штаны…
Вот отдельная комната... Там раздевайтесь - скорей! -
Я рванулся на выход наследником птичьих кровей,
С европейскими нравами - не понаслышке знаком!
…И полгода уже я в Москву пробираюсь - пешком…