Каторгу не выбирают

Каторгу не выбирают…

Каторгу не выбирают,
Палачам за смерть не мстят.
В мире каждая вторая
Половина — это ад!

Почему-то ангел светлый
Западает на чертей:
Либо вовсе без ответа,
Либо встретятся не те -

Недостаточно родные,
В сердце царствует порок,
Пропадают в выходные
Или даже между строк…

Не хотят никак сходиться
Ни характеры, ни масть,
Ни размер, ни стиль, ни лица,
Ни судьба, ни ипостась…

Все вокруг вздыхают: - Бедный!
Такова судьба творца -
Одиноко петь над бездной
О пришествии конца…

Только в муках, только с боем
Появляется шедевр:
Музы не приходят строем
И не знают полумер!

У художника в кармане
Сквозь прорехи виден свет,
В мешанине из страданий
Зарождается поэт.

Если сердце боль не знало
От свинца навылет в грудь -
Значит, жизнь учила мало,
Об искусстве позабудь!

И оправдывают даром
Одиночество и грусть
И юнцам, и людям старым
По привычке наизусть…

Мода на творцов-страдальцев
Все века пережила:
Мамы скрещивают пальцы,
Чтобы защитить от зла

Головы сынков и дочек -
Чтобы не пришли на ум
Ни мечты о в рифму строчках,
Ни рукоплесканий шум,

За которые расплата —
Тяжкий крест и хмурый взор.
Автор радостный ведь блата
Хуже, и страшней, чем вор!

Миф о творческих натурах
Показался бы смешон,
Если бы не все те шкуры,
Что с людей сдирает он:

Сколько, испугавшись Рая,
Предпочли зарыть талант?
В каждом первом пропадает
И поэт, и музыкант…

Нет в страданиях полета,
Жалость тянет только вниз…
Боль с любовью спутал кто-то,
А другие повелись...