Стихи рождаются от одиночества,
И потому не помнят отчества,
Стесняясь громкого пророчества
О тяжкой участи сирот.
Как говорят, они – случаются,
Они, как реки, не кончаются,
Сливаются и разлучаются,
Прощаются и возвращаются,
И все растут из года в год.
Так и живут они сиротами,
Страдая рифмой и длиннотами,
Сравнить их можно разве с нотами
По щедрости звучащих грез.
Со столь же щедрой интонацией
Их убивают декламацией
И топят в лишней информации,
В потоке неизбывных слез.