А у нас с тобой не вышло,
потому что не могло...
Ни умеренно, ни пышно,
ни вот здесь, ни за углом.
Ты прости меня за это,
потому что не смогла
стать твоим горячим летом
в мире, где так часто мгла.
И ещё за то, конечно,
что быть вместе не смогли;
в нашем сне согреться нечем,
от костра одни угли.
И за то прости, родная,
что мой ум понять не смог,
как жить дальше даже зная,
что тебя мне не дал Бог.
От того-то, от того-то
отказаться не могу
от волшебного полёта
сквозь небесную дугу,
семицветную, на то же
место в повести о нас,
где начать всё снова сможем,
вдруг счастливей в этот раз?