В иных стихах так много грусти,
Не меньше, впрочем, чем в моих,
Того гляди слезу вдруг пустят,
Так пусть другой читает их.
А мне? Мне хочется так солнца,
Лучей, голубизны небес,
Чтоб радость лили те в оконце,
И грусти лик моей исчез.
Как вас люблю, мои родные,
Для вас пишу свои стихи,
Все будни и все выходные,
Не знаю, хороши ль, плохи,
О них судить сама не смею,
Другие мало говорят,
Но шлю добро я, как умею,
И если вдруг, все чувства спят,
Я их беру словцом за гриву,
Треплю ленивых тех коней,
Порой спесивых и строптивых
В душе измученной моей,
Измученных терзаньем думы,
Что каждый миг во мне живёт,
И будущим неотвратимым,
И неизвестностью, что ждёт…
Хочу, чтоб дни дарили радость
Вам всем, в делах - удачи миг,
От отдыха - земную сладость,
Небес благоволящий лик.
Я собираю ваше горе,
Я собираю вашу боль в мешок словестный,
Брошу в море,
И всё недоброе дотоль пусть растворится в его водах,
И не останется следа от них в последующих гОдах,
А эта мёртвая вода
Для моря будет малой каплей,
Природе та не повредит,
И пусть добро цветёт, как маки в день летний,
Лихо ж в тине спит,
Там камень дней его придавит, чтобы не выползти тому,
А здесь удачи будут править!
Я обращаю взор к НЕМУ.
А ОН поймёт, меня услышав,
Надеюсь, что за всё простит,
И радость дней пошлёт нам свыше,
А прочее тому, кто мстит.