***

Листья липнут к мокрому капоту,
Словно пряди тонкие ко лбу.
Город извергает, как мокроту
Пешеходов массу в пустоту.

У тебя внутри под серой паркой
Сердца недобитая татуха,
Смерть тебе не кажется подарком,
Хоть и жизнь – навязчивая шлюха.

Просыпаясь с кровью под ногтями…
Что опять мне снится без тебя?
Я пытаюсь выживать стихами,
Миновав диагноз ноября.