Боль
проросла как куст тёмно-красных роз.
Соль.
Солёный сок слёзных желёз.
Приют грёз -
руины и остОв развалин.
Посмотри - рубины -
россыпь красных капель.
Нет ещё...
не видно.
Значит, будут завтра.
Уж шипы у кожи.
Изнутри.
Всё ближе.
Срежь их! Срежь!
Дай ножик!
К чёрту эти розы,
с ними мне не выжить.
Как прекрасны...
Жалко?
Мне ведь, знаешь, тоже,
но от них так жарко
и свело от дрожи.
Погуби их, если
есть на это силы.
Не шипы, а в сердце -
вилы, вилы, вилы...
После всех проклятий
рот промыть бы с мылом...
Дай же!
Дай мне лёд!
Только пусть не жжёт!
Пусть оно остынет.