Оценивать чужое мастерство,
Пытаясь отыскать хотя бы искру
Поэзии. А если ничего
И нет? Зато, как у министра,
Высокомерно, умно и мертво…
Мучительно подыскивать слова,
Чтобы девчонке объяснить лояльно,
Что, мол, ни чувства нет, ни колдовства,
Хромает ритм, сравнения банальны,
Да и сама любовь едва жива…
И вдруг … Пе-ре-чи-тать… Вот это да!
Да и плевать, что имя неизвестно!
И ритм сбоит. Но это не беда.
Зато как ярко, как светло и честно
Искрится жизнь, свежа и молода!
Метафора внезапно глубока,
И неподвластна времени и моде.
Веселое упорство родника,
Пробившегося к солнцу и свободе…
И легкость. И нахальство босяка…
И с новым вдохновением с утра
Стихи читаю – новичков и мэтров,
Вновь осень, вновь – любовь, et cetera…
Но знаю, среди этих километров
Есть жизнь. И есть поэзия. Ура!