Ваяю стих, пыхчу дымком,
В разгаре лето.
Ты - за зашторенным окном,
Я - с сигаретой.
Сегодня мнение у нас
Сойтись не может.
Пойми, подумай ещё раз,
Обида гложет.
Я спичкой чиркнул - и за дверь,
Затяжки мало.
Душа лютует, словно зверь,
Ну, всё - достала.
А строки - ровно, к ряду ряд,
Да ты, как Муза.
Беру свои слова назад
Под звуки блюза.
Согласен с мнением твоим,
Что я несносен,
Что вреден сигаретный дым,
Что любишь очень…
Как ни к чему тебе стихи?
При чём здесь проза?
Я после замолю грехи…
Ох, ты - заноза.
Бывает так, что дар угас.
Я слышал где-то:
Ранимой может быть подчас
Душа поэта.
Ваяю стих, пыхчу дымком,
В разгаре лето.
Ты - за зашторенным окном,
Я - с сигаретой.
Виктор Семенюк