храни, Господь, от дураков,
от прозы без стихов,
от дней пустых, нелепых слов,
трактующих любовь
и от намерений благих,
которые не в ад
ведут, а в рай, где вечер тих,
где зелен виноград.
там вечно зелен виноград
и кислое вино,
там всякий, вроде бы, мне рад
и ждет уже давно.
но нет знакомых – ни души,
а каждый поворот
по правилам, что жи и ши…
ой, нет! храни Господь
от одного – от этих просьб –
лукавого ума.
а с остальным… я разберусь
сама, Господь.
сама.