Опять вливается тревогой
ноябрь в кровь мою. Ветра
фонарные прожектора
качают хрипло над дорогой.
Струится пасмурность по стёклам
и холодком свербит в груди.
А впереди дожди, дожди...
Лавина туч, покровом блеклым
нависла низко над домами,
почти касаясь мокрых крыш.
Тягучесть сонная и тишь
законно правят вечерами.
И зажигают окна рано
уже остывшие дома.
А впереди зима, зима,
страницы длинного романа,
под пледом, при неярком свете,
дымящийся в стакане чай,
и грусть, и слезы невзначай,
и мысли о далеком лете,
и мокрые скамейки в сквере,
и мглой сокрытая луна...
Но впереди весна, весна,
и лучик солнца на портьере,
и зелень трав. Все обратимо.
По кругу нас ведут пути.
Суметь бы только нам пройти
сквозь эту осень, эту зиму.