В рамках настенных и в рамках сереющей жизни
наши портреты уже ничего не решают.
Все мы – заложники водки и постмодернизма,
взрослые дети с мечтой пробежаться по краю.
Дети, вскормлённые впалою грудью пост-рока,
в рваной надежде поверх замусоленных мыслей.
Хочется выглядеть грубо, цинично, жестоко,
а получается жалко и – изредка – кисло.
Мы – поколение вялотекущих депрессий.
Поле с колосьями, где каждый третий – подгнивший,
каждый второй – непосредственно в этом процессе
и каждый первый – немного подъеденный мышью.
Всё, что мы создали, скрыто внешнего мира,
всё, что мы делаем, кажется нам недостойным.
Господи, мне почти двадцать! Прошу, комментируй:
что, если так и не вырастут дети застоя?
Наши свершения будут забыты досрочно.
Мы не дадим ни героев стране, ни медалей,
мы – поколение Z. И, как будто нарочно,
нам ничерта кроме буквы, по сути, не дали.