Как походят порой на монахов
эти вОроны в чёрном пере.
Я ползу среди них, черепаха.
Мой драконий доспех постарел.
Бьёт уставшее небо поклоны,
прижимается к голой земле.
А в серёдке двуногие клоны,
кто на Бентли, кто на-веселе.
Город мокнет смиренно в осаде
капюшонов, резиновых бот.
Всюду вОроны, сбоку и сзади -
путь разведали мой наперёд
через парк, зацепив мостовую
поперечным сечением крыл.
Копошатся, хлопочут, пируют,
им не важно, что город уныл.
И не важно, что город раздавлен
и разобран по мокрым дворам.
Вижу - в небе парит птеродактиль
и кричит во всю глотку — кра, кра!