марс

у меня ничего не выходит. не получается. мне тихо шепчут цитаты Винсента из его поздних писем о том как он различал звёзды по цвету. я становлюсь сам себе ненавистен и выхода нет из этого. общество отторгается от меня как жизненно важный орган от реципиента. я хватался за всё чтобы вырвать кусок утешения. все мои цели намерения и мечты по асфальту ботинком грязным размазаны. ко мне относятся будто я одноразовый. даже я сам в себе и не вижу света лишь чёрные комья грязи. обо мне думают как о конченном пидорасе а в лицо улыбаются и говорят - спасибо. я становлюсь обсессивно-некомпульсивным не нахожу облегчения чтобы я не создал не написал не сделал. эта боль антрацитом сложена в моём столь краткосрочном теле. я от себя отторгаю людей. нуждаюсь в простой человеческой помощи и внимании. и не хочу больше быть сволочью и постоянно пытаться казаться нормальным. мне говорили многие несколько человек точно что я будто с другой планеты. это значит что я изгой сбежавший из персонального гетто в общество в целый мир которого даже нет. мне желающему мира с войной в своей голове пора отправляться обратно на марс там деймос и фобос. мне никогда не нравилась география и земной чуть помятый глобус. нарисую распятие на тонкой и бледной коже. приходи и вонзай в меня тупой нож десятки и сотни раз. я искал в себе человека но потерял каркас потерял опору. я не могу не выдохнуть не вдохнуть. впору ломать клетку грудную ломом. кто я.