Царапает стекла назойливый дождь. За окном
Промозгло и слякотно. Осень коптит, догорает
Газетным комком на тарелке. А память о нем
хоронится глубже под ворохом листьев. Пора ей
Преклонного возраста дамой забыть имена,
В раскладе пасьянса все карты смешать, перепутать,
С улыбкой блаженной провидицы вдруг поменять
На светлое темное, пасмурный вечер на утро.
Оборваны нити,
смиренно,
одна за одной.
Маршрут безопасен и выверен.
Запараллелен.
И это - случайность, что снова мелькнул за спиной
Застрявший во времени призрак, размытый и древний.
ноябрь 17