Боль - это чья-то придумка,
Или неудачная шутка.
Мы причиняем ее себе,
Нам причиняют ее вдвойне.
И так проживаем день за днем,
Кружимся с болью в танце.
Нам бы спеть под луной,
Но мы прячемся в карцер.
Там мир прибывает в вальсе,
И кружиться под лучами зари.
Тебя никто не услышит,
Хоть кричи, хоть ори.
И когда эйфория нас отпускает,
Мы видим небо в клетке.
Боль опять наступает...
Где же эти таблетки?