Все меньше Листьев у Календаря,
Все больше Грусти просится в Тетрадь...
Подкралась середина Ноября -
И, значит, до Зимы - рукой подать...
И, значит, скоро Снегом запуржит
Дороги, что к тебе Не приведут,
И в окнах ледяные Витражи
Застынут неизбежностью Простуд...
А наш необъяснимый Диалог
Всё теплится, без Ссылок на Сезон...
И Напряженье шкалит между Строк,
И в этом, очевидно, есть Резон...
Листаю середину Ноября -
Не золотую, с Комплексом Вины...
И чувствую, и знаю - всё Не зря...
Всего Сто Дней осталось до Весны..
© Copyright: Ариша Сергеева
Мой экспромт.
Листов календаря бег непрерывен,
Из года в год, из века в век,
И только слёзы льёт или наивен,
Не понимающий природу человек.
Зима, весна и лето, та же осень,
Всегда прекрасны, где не окажись,
И мы природу просто превозносим,
Поскольку подарила она Жизнь.
А ваш необъяснимый Диалог
Всё теплится, без Ссылок на Сезон...
Если весной и летом он не смог,
То в этом, очевидно, есть Резон...
"Листаю середину Ноября -
Не золотую, с Комплексом Вины..."
Не чувствуешь природу мать, а Зря,
Поэтому и Комплексы видны.
Юрий Шифрин