Зимеет, прозревает насквозь
неровные сгустки осени,
разбросанные по земле –
вот он, мир в полный рост.
Вернее, свет.
Сквер, простоявший всю ночь на ветру,
протравлен, обожжён темнотой.
Прожитое вконец, как много его тут...
и воздуха кипяток.
Издали видны все линии, точки над i,
царапины на стекле холода.
Ничего не нужно, кроме чистоты
и тишины полой.
Набережная неба подбирает брошенное, держит.
Небрежность, возведённая в красоту,
выпуклая и чёткая, потом смазанная и нежная,
как бы не сморгнуть её, не сдуть...
И внутри меня кружатся стеченья тишины,
качаются, пытаются приподнять
со дна, извлекают звуки из чакр.
Зимы нет... или это она звонит?
Но ты миновала петлю времени
и можешь не отвечать.
19.11.2017