Это слишком серьезно. Так серьезно, как в вазоне цветы.
Это больше не шутки. Это больше не я и не ты.
Это слишком строго, слишком больно и слишком внезапно.
Я, как будто кофе, что закончился утром до завтрака.
Это, как потерять единственные ключи от квартиры.
Нет. Это больше. Как потерять любимый брелок.
Нет. Не пятно на старой прогнившей картине.
Это словно в вазоне увядший цветок.
Это чувство… Оно, как любимый рваный кроссовок.
Как разбитая чашка, перчатка одна лишь из двух.
Оно… Как три свечки, когда уже стукнуло сорок.
И как мусор, который прогнил и протух.
Это больше не шутки, не книги, не песни, не слезы.
Это больше не мы, не друзья, не семья, не морозы.
Это больше не ключ, не брелок, не квартира, не обувь.
Это просто жизнь, которая матом всех кроет.
Это чувство…оно как в любимых наушниках хрип.
Как тупой перевод любимой английской баллады.
Оно… знаешь, оно ну совсем, как ты.
Служит болью и самой приятной наградой.