В арке собора, как пена белой, всегда налегке
Плавает сердце Шопена в чёрном, как фрак, коньяке.
Чтобы не ссохнутся в камень, в скрежет под сталью косца,
Нужен глоток коньяка им - всем одиноким сердцам,
Век, циферблату не трафя, всласть помолчать по душам,
Градус своих биографий с телом делить не спеша.
Взяв кривотолков по горсти, здесь, за литыми дверьми,
Сердце (поскольку не кости) славой мирской не гремит,
Под всепрощенье не косит, не предаёт во хмели.
Глупое сердце, не бойся, умное, не боли.