Я в детстве жалел Ипполита.
Хмельной он, под душем в пальто,
В тоске лепетал, не сердито,
В глазах же читалось: «За что?!»
Мне Женино хамство обрыдло.
Измотан хирурга трудом?
Не повод, чтоб, пьяное быдло,
Ломиться непрошеным в дом.
Ах, Надя, ну как не поймёте:
Любовь – новогодний угар.
Чем глянулся? Песней о тёте?
Вам сладок его перегар?
Наглец он, и мямля при этом.
Неужто душа не болит,
Что насмерть замёрзнет с рассветом,
В сугробе уснув, Ипполит?
Лукашин сердечко вам в жмене
Бессовестно сжал, умолив.
Не пойте Цветаеву Жене,
Её не поймёт, похотлив!
Невкусное ваше откушал –
Растаяли, дура, до слёз.
Ворвался – и всё вам разрушил.
Построит ли что-то? Вопрос.
Откуда там взяться любви-то?
Эх, Надя, уж мне-то поверь…
Я в детстве жалел Ипполита.
Жалею его и теперь.