Никуда, никуда не деться
от себя, от своей половины.
Моей памяти давнее детство
пишет маслом былого картины.
Деревенька родная, на взгорке,
растянулась в рукав, грея спину.
Хлопнет кнут на вечерней зорьке-
Гонит "пастырь" домой скотину.
У калитки, в веселом платочке,
мать, с улыбкою, машет рукою.
Почтальон, ей вручая почту,
тает дымкой над синей рекою.
Пламенеет закатное солнце
в окнах изб, отыграв перламутром.
Сотни капель, отчаянно звонких,
вновь прольются дождем, под утро.
Поле, выпив живительной влаги,
Стонет тяжко, рождая колос.
Вспоминая свои овраги-
Я спущусь к их ручьям на голос...
Все картины написаны маслом
и заполнили душу до верху.
Моя память сложила пазлы-
Обретя в них новую веру.
Поклон И.Терехину за его патриотические стихи о Родине, деревне, российском народе.