Как ни придешь к ней — некогда общаться.
Стирает-моет. В этом бабье счастье.
А на плите ее кипят сосиски,
В обед покупки, да всегда по списку.
На голове кудряшки в ободочке.
По вечерам строчит бельё для дочки.
Помада закаталась под комодик.
Да без нее не так у ж плохо, вроде.
А я - дурак. По вечерам с гитарой
Тахту давлю. А ведь еще не старый.
Жениться мог бы, завести детишек,
И не читать в неделю десять книжек.
И не гулять в ночи по гололёду,
(для этого нужна моя свобода?)
На крышах не орать с котейкой песни,
Быть полноценным, людям интересным.
Тогда б никто не звал социопатом,
Домой жене я б приносил зарплату.
Расчесывал ей кудри пятернёю,
Но был бы я тогда самим собою?
Собой — лентяем, неучем, балбесом...
Я б каменщиком стал и тестомесом,
Пожарным, ортопедом, но при этом,
Я перестал быть мышью и поэтом.