Мне лахтинские музы говорили,
Что Гончаровой, может, вовсе нет.
Но линии ее автомобилей
На все трамваи проливают свет.
Где полумгла-полурассвет докучный,
Сплетает кисть невидимую нить.
За полотном гуляет ветер тучный
И обещает луч перекроить.
Разбился месяц молодой и ясный.
Архангелами пляшут небеса.
А там – она! разводит музам краски.
И размывает линии лица.