Иногда, просыпаясь ночью, я понимаю, что это - уже не я,
но и кто - еще пока неизвестно.
И чувствую в костях эту восхитительную ломкую боль, предвещающую появление новой жизни.
Чуть больше, чем просто сон, но, оборачивая явью, он обретает страшную реальность.
И кости - уже не кости, а по-бодлеровски цветистые лианы, никак не зафиксированные в своем существовании. Мышцы на них - чудный плод,
и лишь только он успевает влажно созреть,
как сквозь натянутую оболочку пробиваются тут и там
обломками диких схваток
эти шальные и непОнятые существа.
И каждая их неясность становится мной,
каждая форма поселяется в голове,
и вместе они образуют тот самый клубок, что и зовется сознанием...
И как же мне не вставать и не выть по ночам на луну, если рассудок мой, такой же слабый, как плоть, вдруг оказался подвержен гниению?..