***
Стихи пьянят не как вино,
А как смертельная усталость.
Но, впрочем, Вам не всё ль равно,
По чьим страницам я металась?
За кем, приняв свинцовый крест,
Брела, по строчкам прозревая?
Забыв, в каком я веке есть,
Не ощущая, что живая.
Нет, Вам не надо приходить,
Молчать, бросать косые взгляды.
Чужие мы. И нам не быть
Не то, что вместе - даже рядом.