Медленный шаг. Спешка - это удел других.
Все тротуары завалены снегом, как
если бы снег был чей-то удачный стих,
что услыхав, мир одумался и притих
так, что остался слышен лишь лай собак.
Стих, говорящий разом за нас двоих,
могущий в самом сердце развеять мрак,
слёзы диктующий, сделавший всё внутри
чувственным, полным тонким явленьем "здесь".
Стих, что не терпит - как его ни бери -
прикосновений, так что лучше замри.
Чуть прикоснёшься - он сразу растает весь.
Под фонарём пляшут тени - замёрзший пух,
будто из старой подушки, ложится ниц.
Каждый читает снег про себя - не вслух.
Если б фонарь был свечой, он бы не потух,
будучи чуть потревожен игрой ресниц.
19 ноября 2017