-«Какая улица твоя?» -
Спросившему ответил: «Мойка».
–«В воде дом?..» - "Набережная.
Столетья Пушкина постройка.
Его квартира – дом двенадцать.
Обязывает положение
Бежать из прозы окружения
И вдохновеньем проникаться."
Бегу. Она за мною тащится.
Преследует. Связала руки.
«Бросай свои писульки!.. Значится, -
- бирюльки. Нравится мяукать?»
Удавом душит возражения.
Душою пленник и в полете
Ретивого воображения,
Рвусь воскрылением бесплотным
В обетованные края.
Жаль, руки у меня не крылья,
Хоть и кошу под соловья.
Читателя не покорил я.
Не восхвалить Петра творенье,
Пусть неумело, не могу.
Чело любимца муз, смиренно
Склоненное на берегу
Невы, представил. Долг поэта,
Каким ни будь, воздать хвалу
Петру. И Пушкину. Ответно
Лети словесный поцелуй!..
За город, памяти хранитель,
Искусств сокровищ , славных дел,
Благословенную обитель
Моей персоны!. Чародей.
К несчастью, благостную явь
Зло разъедает, язвы прозы.
Жжет и крушит. Как ни бесславь
Порок, грядут метаморфозы.
Все. Даже то, что сохраним,
Обречено, как Древний Рим.