Ни мне-тебе. Ему! Не говорить?--
Мне, женщине, без первенства по праву.
Он допустил родить меня, картаву,
Но оборвал связующую нить.
Не жить-тужить, но ворошить слова,
Как листья с веток сброшенные в парке.
Молиться то ли прялке, то ли Парке,
В самой себе себя найдя едва.
Чтоб тут же потерять, как ключ в траве
Некошенной, в хитросплетеньи будней.
Чем мы острей краями, обоюдней,
Тем больше слов роится в голове.
Тем дольше боль, тем слаще кровь на вкус,
Тем руки ослабевшие неверней.
Тем трепетнее в темпере вечерней
Огонь лампад в зрачках Твоих, Иисус.
------------------------------------
Какая чушь слетает с языка,
На радость злопыхателям и снобам,
На зависть поэтическим зазнобам,
Плюющим с колоколен в облака.
Не мне. Меня закутают в туман,
Зашьют суровой ниткою межстрочий
И сбросят верх ногами в океан --
Его дневник без скверны многоточий.