Таких в избытке на стихире,
Кто пишет много о Творце!
Я понял бы стиха четыре.
Когда полста, дивлюсь уже.
А у неё почти две тыщи,
И дальше множатся они.
Мирских стихов её, не сыщешь
(А ведь писала о любви)
И брат есть у неё заблудший.
К Христу по компасу ведет
В его стихах такие кущи,
Что скажешь: «Автор, иди от..!
Ужель мозоли не набила
Религиозная стезя?
Переключились бы немного,
Псалтырь закрыли (Иль нельзя?)
И дали б знаний детворе,
Раскрыли б правду о мирах,
О плоской, словно блин Земле,
И что она на трех китах.