Из гипса смятых простыней,
Лишь маска страсти.
В первоосновах бытия,
Осколки счастья.
За параллельностью миров,
СудЕб и мнений,
Совсем иных первооснов,
Печален Гений.
Там, в перволунную тропу,
В гладь первоснега,
Прольют немую маету,
Все звёзды неба.
В дремотном доме у окна,
Шуршит лучина.
А у огня на всё своя,
Первопричина.
Восток не дав ни в чём ответ,
Нальётся кровью,
И полыхнёт перворассвет,
Перволюбовью.
И так ли важно, наконец,
Души смятенье,
Когда так сладостно манит,
Грехопаденье?
---------------------------
Печален Гений,
В суть проникший.
Крошился в пальцах,
Гипс застывший.
Москва, ноябрь 2017г.
Фотография с сайта http://artrue.ru