В рутине дней совсем не до стихов.
Мы правы – есть важней дела на свете.
Бледнеют очертанья нежных слов,
Как тающие звезды на рассвете.
Мы видим в лужах отраженье звезд,
Не в состояньи небом любоваться:
Ведь наш проклятый остеохондроз
Не позволяет голове подняться.
Талант мы вовсе не зарыли, нет -
Он где-то в дальнем ящике пылится.
И если вновь отключат интернет,
Наш дар вполне на что-нибудь сгодится.
Мы Музу не узнаем, а Пегас,
Прождав весь вечер у закрытой двери,
Пронзительно заржал в последний раз,
Оставив на дворе навоз и перья.
Мы ценим время больше всех даров,
Но ничего для времени не значим.
«В рутине дней совсем не до стихов», -
Мы скажем на Суде ... и вдруг заплачем.