Когда дожди стеною серой,
покроют русские поля,
мы сядем пить с тобой мадеру,
под грусть осеннего дождя…
Во времени, давно прошедшем,
под монотонный стук колёс…
В буфете станции проезжей,
куда нас этот дождь занёс…
Пора бесцветна и уныла,
но сердцу русскому мила,
и эта Шишкина картина,
и в кадке пальма у окна…
И этот символ прав субъекта -
для жалоб и жлобов журнал,
графина грани цвета спектра,
и складок скатерти крахмал.
И всё согласно этой теме,
и завязавшаяся нить,
и ускользающее время,
перестающее вдруг быть…
О, русский дождь,
о, неизменный,
что в прошлом веке, что сейчас.
Тоскою тонкою, осенней,
ты как мадерой поишь нас…,
И вот мы здесь с тобой, приятель,
следим сквозь мутное стекло,
за траекториями капель,
в венецианское окно …
Мы ж только начали о Крыме,
вести пространный разговор…
А вот уж первую открыли,
и сразу вспомнили Мисхор.
А дождь всё моросию сыпет,
и тем меняет тем настрой…
И визави мой, снова выпил,
и черной закусил икрой….
(Икрой мадеру! что за нравы !
О, современности оскал !
Историки были не правы,
культурный уровень упал…)
Но всё ж мы спорим увлечённо,
о том, что не писал Тацит….
Дождь вымывает чернь бетона,
и тот блестит, как антрацит,
который в печь бросал лопатой,
мой собеседник по столу,
когда законы сопромата,
зубрил в застенках МГУ..
Читал тома какой-то чуши,
в надежде как-то стать умней…
Но в кочегарке было лучше,
чем на студенческой скамье.
Он говорит, что как технолог,
не может так красиво врать -
и рассуждает о дорогах,
в которых, должен враг застрять,
на подступах к родной столице -
таков наш русский архетип…
А там, глядишь, мороз случится,
и супостат подхватит грипп.
А он ж не знает как лечиться !
К нему из тундр придут песцы…
И вновь расширятся границы –
и в воду спрячутся концы…
Что нам пророчили злодеи,
который век, который раз..
и свои тухлые идеи,
пытались воплощать у нас.
Бывало, что и получалось,
В стране ухаб и дураков.
Но проходило время малость…
И ярый звон колоколов,
очередной Победы дату,
над всей Россией прославлял !
А иноземных супостатов,
метлой поганой, изгонял !
А мы пошлём заказ покуда,
за новой порцией вина,
как профилактики простуды,
и славных дней Бородина,
в воспоминанье…
Повод веский..
За то и выпьем и нальём !
И всех застрявших под Смоленском,
незлобным словом помянём…
А дождь всё льёт и льёт на пашни…
А мой друг всё, ведёт подсчёт -
что Дарданеллы будут наши,
и всё окрест…что там ещё?!
К тому есть многие причины,
а как иначе может быть ?
Ведь мы ещё доселе живы,
и думаем ещё пожить…
Но тушат свет, столы сдвигают,
несвежей тряпкой моют пол….
Пора кончать, нам намекают,
сей задушевный разговор.
Ну да, мой друг, пора на выход,
нам не сидеть здесь до утра…
А жаль,
тут так тепло и тихо,
но честь уж знать, давно пора.
Со шваброй, милая миледи,
нам шлёт свой пламенный привет..
И с Шишкина холста, медведи,
махают лапами вослед ….
Что мы забыли здесь с тобою,
дождей дождавшись ноября…
Когда они сплошной стеною,
накрыли русские поля ?
И нам ль решать проблемы эти ?
Их нам размах подвластен ли ?
«Мадера» кончилась в буфете,
а «Херес» так не завезли….
А дождь всё сыплет мелкой пылью,
с зонтов за шиворот течёт.
Что на перроне мы забыли..?
Буфет закрыт.
Переучёт.
Часы стоят.
Платформы вымыты.
И дождь смывает все следы …
И капли серебра рассыпаны,
на иглах елей голубых…
Уж ночь.
В ночи огни мелькают,
в идущих мимо поездах,
там жизнь чужая протекает,
разносят чай, и на местах,
своих, ложатся спать на ложах,
владельцы полок и плацкарт,
чтобы с утра опять продолжить
вояж свой,
среди карт и нард,
кроссвордов и холодных куриц,
привыкнув к миру тесноты.
И у окон глазеть, сутулясь,
как дождь смывает все следы…
(Все поезда в безумном мире,
по колее летят на свет.
Но наша колея – пошире,
и в прочем мире её нет.
А если есть, то там, далече,
куда не ходят поезда,
где в хладном, тёмно-синем небе,
горит полярная звезда…)
Но дождь когда-то перестанет.
Не век, стоять нам под дождём.
Мне говорил один татарин** –
что мы неправильно живём.
Что для Истории жить глупо,
когда жить надо для себя,
и этот мир, живёшь покуда,
грести к себе, и под себя.
А вы, лихими петухами,
гребёте от себя, вовне…
Живёте, словно на вулкане,
от Мировой войны к войне,
Вселенской, общепланетарной –
оно вот надо вам проблем !
Ваш выбор, однозначно, странен,
и глуп и страшен …и зачем?!
Такие длинные границы!
И необъятная земля!
Как так могло всё получиться?!
Всё потому, что от себя!
И он ведь прав, как европеец.
Из человеческих пород,
наш род, давно уж, отщепенец -
в семье народов – мы урод…
И если б сгинула Россия,
Дождём в разбухший чернозём -
уже б давно пришёл мессия,
и всем везде устроил всё…
А так всё как-то эфемерно.
И неизвестность перспектив,
пугает и страшит безмерно,
весь мировой наш коллектив.
Ну, всё..
уже ничто не светит,
с пустого неба ноября…
Увы нам,
правды нет на свете –
когда для всех она своя…
Одна есть правда, -
Правда Божья,
Она лишь Истина и Путь.
Но говорить об этом сложно,
в наш век, когда уходит суть,
всей нашей жизни человечьей,
как дождь, уйдёт в густой туман,
и жизни смысл противоречен,
и цель её, сплошной обман.
Поговорить об этом можно,
но что об этом говорить….
Проходит жизнь…как сон,
всё в прошлом..
И оборвавшаяся нить…
….и время.
На вокзале тихо.
Одни мы тут с тобой почти.
Дождь перестал.
Вдруг стали тикать,
часы вокзальные в ночи.
И времени опять не стало, -
какой сейчас в России век ?
Большими хлопьями на шпалы,
стал падать первый, рыхлый снег …
Снежинки ломкими краями,
цепляли наших шляп края…
кружили вкруг, и покрывали
родные русские поля..
Выходит, нам не зря казалось,
что всё не кончится дождём….
Ну что, мой друг ?
Зимы дождались…
Теперь уже не пропадём….
* * *
Примечания:
* - «Русский Дождь» - первый стих в цикле «Русская стихия.»
За ним следует – «Русский Снег», «Русское Солнце» и «Русский Огонь».
** - крымский татарин…..