Идёт девятнадцатый год моей жизни,
А люди всё так же наивны и слепы,
Всё те же крикливые, злые мартышки,
Как вирус мертвящие медленно Землю.
Всё так же они отвергают прозренье,
Ведь знания скорбь умножают заметно.
Им хочется жить лишь в смеху и веселье,
Есть, пить, размножаться. Позорно. Презренно.
Всё те же проблемы, всё те же конфликты,
Всё те же отказы увидеть причины,
Всё та же война против здравого смысла,
Всё та же печальная маслом картина.
Родись двумя тысячами лет я раньше,
А может, что, впрочем, не столь важно, позже,
Я видел бы тех же мартышек кричащих
И те же до жути знакомые рожи.