Я люблю и пишу стихи,
Они вроде и неплохи,
Но на сорок процентов из шелухи,
На шестьдесят состоят из ваты...
А я совсем и не виноватый,
Просто мне от них хорошо,
И в том месте где разошёлся шов,
Я латаю его стежками из слов,
Да нарастает поверху кожа,
И я на Франкенштейна похожий,
Снова мыслю и снова творю,
Назло осени и ноябрю- декабрю...
Надвигающейся неотвратимо зимы,
Берущей меня у себя взаймы,
И особенно назло пустоте,
В которой мы обидно не те,
Чем когда ты мы стать могли бы,
Где я мог просто писать верлибр...
Мыслям позволяя свободно пластаться,
И где ты могла бы остаться,
Там где нам вечно двадцать ...
Но природе как известно плевать,
И всего что было не миновать
Я бы смог даже минусовать,
Если хотя бы немного остался пылок,
Но зрелость дышит прямо в затылок...
И хотя всегда есть где ночевать,
Но ловушкой главной стала кровать,
Во всех мыслимых смыслах слова,
И всё что было уже не ново,
Но Слава Богу осталось слово...