Товарищ мой на вкус и цвет,
я так устал от монолога,
а ты всё ищешь в слове бога,
но Бога в слове больше нет.
Нет сути в том, звучит что снова,
что смыслом катится в уют,
безмолвье – вечности основа,
в словах лишь времени этюд.
В словах, словами всё уменьшено.
В четыре слова – всё отпеть:
мужчина, рядом слово – женщина,
и жизнь, а рядом слово – смерть.
Речь остальная затрапезна,
на крепость терпкого вина.
Есть беспредельной мысли бездна,
а слова – только глубина.
Редки разливы в полноводье,
где много рек течёт в одну,
где кони пьют, забыв поводья,
губами трогая луну…