Кто сказал, что искусство – паренье;
Тот, быть может, по-своему прав,
И не опера, нет, оперенье
Душу трогает, очаровав.
Перья, признаки ветреных граций,
Облетали осенней листвой,
И таких не стыдясь декораций,
Голос в них обнаружился твой.
И боясь, что тайком я нарушу
Прохожденье дежурных светил,
Он согрел мою грешную душу,
Где навеки гнездо себе свил.
Так бессмертное чувство утраты,
От которой бежит клевета,
Искупило грехи Травиаты,
Чья последняя жертва свята.
Тот, кто беглые строки выводит,
Сам в свою попадается сеть,
Потому что перо происходит
От глагола блаженного «петь».
Опровергнув навеки дурную
Бесконечность в несбыточном сне,
Возвращается в клетку грудную
Оперённый твой голос ко мне.
1996.