И, к темноте, как к жизни,
глаз привыкает,
И, укользает строчка под напором мысли,
с которой тет-а-тет ведёшь беседу под сумраком лампады,
И до утра минуты...смысла,
И, муха, что летает низко
Над головой,
В надежде отыскать обитель на зиму,
Где листья, холода,
не будут докучать,
И, письма
ввиде кода морзе повиснут
Под потолком,
как числа
на стене в календаре,
И нынче в октябре,
Ночь шепчет: -"Не засыпай, голубчик, ты в игре",
Ведь плюс "Двенадцать стульев" под рукой,
И горизонт, что за чертой чертога,
Зной комнаты, категоричность языка,
И по инерции печали пишется строка,
И толи осень,
А может просто измывается тоска,
Но суть, что там,
за гранью - велика,
И вызов принят,
дальше пишется строка,
Под рокот тишины,
Не сужденно сегодня приснить сны,
Увы.
Настраиваю творческие струны титевы,
Режим совы.
Лёд тронулся.
Протянуты мосты,
К душе
уже,
Сознание петляет в темноте;
За поворотом апогей,
К нему спешу я голову сломя,
Чтоб очутиться поскорей
у вечной сути...
By Pulsus 2016/10/09 04/45