* * *
Хор бесчинствует цыган,
В окнах теплится Ордынка.
И хрипит, как Виторган,
Забубённая пластинка.
На резиновом кругу
Время движется и стонет:
Дай, родной мой, помогу –
Погадаю по ладони!
А цыгане хороши;
Бьются, словно в лихорадке.
Спой-ка, Ляля, для души!
Звук гортанный, голос сладкий...
Нет на свете ничего
Сумасброднее и краше...
Ай, да ну, да ну его,
Кочевое счастье наше!