Обида жгла безжалостным огнём,
С души сползала холодом по коже.
Забыться не смогла я ночью сном,
Вопрос стучал в висках:"За что? За что же?"
Змеилась мысль о мести в голове,
Душила, как петля на шее больно.
В немом противодействии молве,
Глаза впивались в образа невольно.
В свечении от отблеска Луны,
Спокойный взгляд святых вселял надежду;
Обиду прочь, как действо сатаны,
Снимал с меня, как грязную одежду.
— Прости! — шептала Божья Матерь мне,
— Прости, как Бог прощал за боль и муки!
Тепло тех слов, как свет звезды во мгле.
Простёрла к свету я покорно руки.
Влилась в меня Господня благодать,
Мне так спокойно стало. Засыпаю.
И на вопрос: "Готова ли прощать?",
Я выдохнула с лёгкостью: "Прощаю!".