Стихи мертвы,
как трупы мелких птиц.
В них жизнь не вносит ни огня, ни красок.
Больна душа. Но это – только наше.
И стражи спят. И тихо небосвод
Вращается над городом повинно,
Меня, дитя своё, баюкая навзрыд.
И лишь ему известная причина
Виной тому –
Больна судьба кончиной
О пятом часе?
Санкт-Петербург,
2017