из рыхлых серостей немых
линяют жёлтости на ровность
по искривлениям судьбы
холодной жижей гонит осень
засохшей веткой в бурунах
мотает старого кретина
с его ноги слетел ботинок
и с песней двинулся на пляж
о горе вам, тупые гвозди!
что будешь делать, молоток?
ты прав, мой друг,
настала осень,
прости, кретин, тук-тук
росток
любви
и луч надежды
над коченелостью взойдут
и
в ровных сыростях кромешных
тихонько дырочки протрут...