А слово крошится... в руках
и бредит музыкой.
В срастанье с нею обретает лик.
Зачатье празднует свое.
Так поцелуй желает
в слове воплотиться…
Исполниться. Свершиться. Явью стать.
Ну что в тебе?!
Таишь ли нежность? Или страсть?
Насытишь жажду (не ее ль причина)?
Не ты ли страждешь
быть опутанным рукой,
смирявшей силу,
ту, что ноздри раздувает,
шею гнет,
врывает в землю струны ног,
о конь – мой зверь,
объятый музыкою пыла?
Лишь скорбь терпения слезу стяжает,
сдержанность – росу
(восставшая с зарею,
многоцветьем вспыхнет).
Любовь... Испустит нежность,
а не страсть.
А поцелуй, что губы в онеменье напоют,
– не безучастность.
Но даль.
И радость,
отголосок ночи
(блекнет утром).
Нектара сладость!
В нем – не дышать.
А задохнуться.
Умереть не больно...
Уж бьется огонек – и плавится свеча…
И меркнет с л о в о.
____________
Иллюстрация: интернет, фото Вадима Штейна