Александр Чернышов
За окнами стонет метельная фуга,
Снежинками-нотами воздух пронзая.
Несется мелодия зло и упруго,
Надрывным аккордом по нервам играя.
В ней слышится тенор пустых тротуаров,
Дискант площадей, баритон переулков,
Альтовые партии сонных бульваров,
Басы проводов, в такт гудящие гулко.
Морозным стакатто звенящие льдинки,
Слегка добавляют мажорной бравады,
В полете рождая живые картинки
Из света, теней, ветра и снегопада.
Пурга – капельмейстер причудливых звуков –
Следит, чтоб в гармонии не было фальши,
Излишнего форте, напористых стуков,
Мешающих музыке двигаться дальше.
А фуга меж тем, достигает финала,
Взлетев над домами последней репризой,
И все, что гудело и выло сначала,
Затихло на крышах, ветвях и карнизах.
Раскрытым клавиром скамейка белеет,
Забытая в спешке седым дирижером.
А в самом конце полусонной аллеи
Теряется эхо звучавшего хора…