***

Питер,
усталый Питер,
бежим по проспектам, через раз дышим,
пропуская воздух дырой в грудине,
воспевая в мыслях востока истины
(куда же ты путь-дорогу держишь, сын?)
и живя по законам дикого Запада
(ведь кругом лишь скользкие бл/я/ди и домашние аспиды).
Мы с тобой - бременские музыканты,
объективно на мир смотрящие благодаря прочитанным фолиантам
и методу трех долбаных обезьян,
когда на экране появлялись дикторские усы, торжественно шевелясь: "сегодня наш любимый венценосный тиран..."
Можно не продолжать.
Эту сказку еще больше не переврать.
Власть - ставим равно - обман.
В народной душе слишком много ран,
чтобы за раз сосчитать не то, чтобы все, а хотя бы треть,
но политики говорят: "Они могут еще терпеть".
Говоришь, это уже баян?
Я бы опустил тебя на дно океана,
остынуть и посмотреть
на земную твердь,
дать тебе время подумать и потерпеть,
а потом понять:
нам пиз/д/ец, братан.
Пусть закат все еще багрян,
пусть мы все еще дышим, не считая, кто и насколько рван
изнутри, снаружи, подшит игрушечными иголками,
речитативом или очередью убит, -
неважно. Пока нас знобит
от внутреннего конфликта,
от пошедшего трещинами социального монолита,
есть надежда, есть шанс, есть спасение:
не быть таким, как все, а быть одним из всех. Ведь воспаление
начинается лишь внутри...

Рыба гниет с головы.

А ты?