Заплутавшая тьма постоит у ворот
да порыщет в округе кого-то.
Стрелок бег, кутерьма да крутой поворот
в час, когда и не ждёшь поворота,
прикоснутся к душе, как земная печаль,
как бессонные грозы без лета.
Мир забот и клише, да забытая сталь
пережившего грёзы поэта
подровняются с ней, полудикой судьбой,
да раскроют резные оконца.
Средь вечерних огней многоликой собой
снова стану в сиянии солнца.
22.11.17